Los Recuerdos.

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Nada que mejorar,

aislados por una piel enajenada,

el sol clava sus uñas en los vacilantes adoquines,

diverso y distante consume los instantes perdidos,

caídos libres como hojas secas entregadas al viento.

Tácitos e inmejorables

los hombres imaginan,

y cubren tumbas con flores esperando ser olvidados,

deseando que la austera y fiel mano no coja la suya,

retroceden lentos sin poder huir del destino ineludible,

esperando no se descubran sus ansias de seguir vivos.

Niños que aún recogen pétalos de seda,

los mismo que hoy acarician cabellos canos,

dibujando segundos de melodías descabalgadas,

galopantes solo en la inagotable fuente de su memoria

de la que sacian su sed de vida, su ansia de no morir.

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