Sepulcros alados.

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Cerca del suelo, sus ojos no querían cerrarse,

su sangre oscura endulzaba su aliento,

asumir su muerte, su asesinato,

eran dos conceptos incompresibles

para el poco tiempo del que disponía. 

Aún así, por primera vez vislumbraba

un sentido a la poca vida que le quedaba.

Tal vez, por un instante creyó tener

la respuesta, sintió el verdadero y único

sentido de la vida, supo que no podía ser otro.

Abrazado al suelo tuvo la certeza

de que el sentido de su vida, de toda vida,

solo puede ser uno.

Vivir, tan sencillo y comprensible ahora,

Sí, vivir para reír, soñar, gritar, escribir,

llorar, amar, escuchar, oír, sentir,

dormir, asesinar y finalmente morir.

Su vida se acabaría en breve,

no obstante el brillo amargo de una lágrima

le obligó a esbozar una mínima

e irónica sonrisa de impotencia.

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Para vos.

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Para vos que dormis soñada por mi,

escrita en las líneas continuas de mi latido,

disuelta en las escamas de un viento álgido,

sedienta de mi voz nítida y cálida,

indulgente con el miedo que me recorre.

Para vos que me amas en el instante líquido

y perplejo donde no cabe más que silencio,

escondido en la mirada extinta de los dos.

Para vos que sos cierta cual hielo

vertido por mis venas, cristalizado

en cada poro de mi piel oscura,

herida por las acuarelas de tu luz de litio.

Sol breve que me inunda, casi haz nítido

escondido en el laberinto cotidiano,

casual caudal níveo y argéntico.

Sos vos para mi, escondite y refugio,

sí sos vos mi poema, sos vos mi poesía.

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