Para vivir.

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Si por color tus ojos

aman la oscuridad,

cada vez que muera el día

nacerán estrellas en tu mirar.

Aunque no queden más instantes

que signifiquen luz o color,

quedan ojos que miran

con confianza, y en tus manos

se posan, aquellos olvidados

ténues colores de mis besos.

Quien dibujará en la noche

estrellas, arropadas de oscuridad

que puedan, volar bajo la pesada mar,

quién ahogará,  sus sentidos en el viento

ganando la partida a la vida,

para morir al final del camino,

y no un poco cada día.


Quiero, hoy yo quiero…

Dibujar metralla de nubes y estrellas

atravesando corazones cobardes,

incapaces de admitir que sienten,

negados al sol y a la noche.


Quiero ser quien deje cumplidos

todos mis pecados, devorándolos

como la sombra absorbe

cada rayo de sol que apresa.


Yo no quiero que tú mueras por mí,

vive cada destello, cada latido,

cada frágil pensamiento, cada sueño,

pero eso si, hazlo junto a mí.

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No existe.

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El lugar es perfecto,

coleccionas imágenes,

imágenes rotas de un hombre.

El lugar es perfecto para mentir,

una voz calmada acariciará

la necesidad de saber, sólo saber.

El lugar es perfecto par morir,

pero antes dejemos  que llueva,

que se limpie un poco la tumba,

aún no se puede marchar

quien está por llegar,

tranquilo y terrible

a este lugar perfecto,

donde titubean los anhelados,

necesarios para mantener el juego.


Aquel lugar sitió a la muerte,

viviré eternamente,

terrible y tranquilo acepto

tener que llover siempre,

tratando de llenar de imágenes

la tumba vacía de este hombre,

cuya única  ilusión fue

saber cual sería su lugar perfecto.

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Hay tanto, tanto de ti en mí.

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Viejo pueblo gris y blanco,

adherido a las retamas de mis recuerdos,

pardos y polvorientos caminos

por donde se fueron yendo paso tras paso,

mis años más amplios.

Siéntate a mi lado y cuéntame

una vez más, cómo de grande era

aquel río, que te quería comer,

cómo sobrevolabas las nubes

con tu avión de guerra sin alas,

de piedras miles la cabina,

ametralladoras de sillas rotas.

Háblame de los barcos de barro

y madera con escudos de colores,

vikingos  aterradores imaginados.

De los tirachinas con gomas de suero,

de las cabañas con ramas  de olivo,

de los laberintos en los campos de trigo,

donde solo los rayos de sol te encontraban.

Háblame de una sonrisa congelada

por la escarcha de la memoria,

háblame, de aquel niño que soñaba

un amor  imposible reflejado

por la luz  y el brillo de tus ojos,

en las cálidas aguas del verano,

de aquel niño que robaba lechugas

y esas frutas de granos rojos

con nombre de bella ciudad andaluza.

Y mientras, tú le robaste sin saberlo,

de su frágil pecho el corazón,

quedando para siempre enamorado,

de tu nombre, su reflejo y tanto amor

como pudo albergar en su interior.

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Ahora y en ti.

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Elípticos y lineales episodios,

la sensibilidad es postergada

y el efímero pincel que dibuja

el tiempo no halla color,

únicamente oscuro precinto

donde se finge y atesora

lo que en otro momento fuera

un segundo, algún minuto y casi una hora,

reflejo inútil, muerta primavera.

Los latidos de los corazones

interpretan la parodia,

cúmulo de sinrazones

hoguera de la discordia,

donde alimentan pasiones

esta prole que nos odia,

asesinadas las estaciones

nos invaden miedos y fobia.

Si cierro los ojos desaparecen,

si miro en mi interior no existe,

si quiero algo me tengo que arriesgar,

es el único modo en que mi voz

vuela en el viento y puede soñar.

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¿Qué sueñas tú?

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Navegaba mi voz a la deriva,
deseando encontrarte,
ansiosa de ganas de decirte
todos sus sueños más íntimos.
A pesar de todo me acostumbré
al sin sentido de vivir,
coherente residuo, que acaba
con el tiempo por insensibilizarte.
Luego, desarropados mis sentidos,
recuperé mi condición de soñador,
empezando a olvidar rutinas y costumbres.
Y soñé un patio de caballos
sueltos al viento de mayo,
y un nombre de terciopelo
dibujado en la piel una mujer,
Y una mirada tan cálida
como los últimos rayos de la tarde,
a la orilla de tus labios de seda.
Soñé que mi voz se acercaba
susurrando sueños hasta tu cuerpo,
y en silencio y beso a beso
te contaba todos mis sueños.

“Vértigo de pinceles caídos
en tus labios, primavera
de genistas y amapolas,
para morir feliz, soñarte.”


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Espérame.


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Sal del vientre y lucha,

ama el viento y vence,

niega el verso y olvida.

Desgarra el vientre y sal,

devora la venganza del verso

y vierte el olvido en el viento.

Miente el verso vencido,

sal verso, sal al viento.

Rompe las estrellas de mil sueños,

acaricia la soez lástima

protegida en vitrinas,

el odio crece mancillando la sombras.

Humo que brota de la boca de los muertos,

viento vence el vientre

y sal como el humo de sus bocas.

Sombra que olvida su verso,

oscuro deseo sin puertas

de tumbas vacías en el bosque.

Esperan versos sin nombre,

en el vértice de tu vientre

y nace un niño poema,

dibujada su tumba en el bosque,

fugaz línea, arista de muerte.

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Para ti.

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En el viaje, estaciones de tren,

dibujados paisajes en las ventanas

de tu corazón aliado con la libertad.

Tan diferente, tan lleno de ganas,

tan por llegar a todos sitios,

tus ojos entrelazados con el horizonte,

caminos que llevan, siempre de ida,

besos que despiertan miradas,

aires de futuro,  metas por cumplir.

Legado de experiencia que inspira

nuevas versiones, modos por inventar,

el prototipo de joven que jamás

dejará de serlo.

para ti, para mí,

queda tanto por vivir.

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